Árvore morta

 


Se pelo fruto se conhece a árvore...

Não há nada em mim que adore. 

A vida verde desbotada

Ficou apática e dilacerada. 

O vento me abraça em seus delírios...

Diz para eu ter folhas coloridas

Mas as minhas folhas são verdes opacas.

Normais e não tão bonitas.

Na verdade o vento sempre sussurra...

Que meu tronco descama...

Que ao seu percurso sou tortura.

Não  segue o caminho ou procura.

Pelo fruto se conhece a árvore...

Então eu não tenho identidade. 





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